王先生僵在原地。

这番话，字字句句，如同重锤，狠狠砸在他的心坎上。

他读了大半辈子圣贤书，在县学里教导学子们“修身齐家治国平天下”。

可到了关键时刻，他脑子里想的，依然是如何迎合上位者，如何谋取功名利禄。

他身为人师，竟也陷入了这追逐名利的极端迷障之中。

反倒是一个八岁的孩童，在这市井泥潭里，守住了读书人最根本的底线。

王先生深吸了一口气。

他闭上眼睛，再睁开时，眼中的焦躁与功利已经褪去，取而代之的是一种透彻的清明。

他没有再说话。他转过身，大步走到巷子对面那个卖浆的小贩跟前。

小贩正蹲在地上洗碗，见一个穿着长衫的老爷走过来，吓得赶紧站起身，双手在身上乱搓。

“老哥，借你一套桌椅用用，收摊时还你。”

王先生语气温和。

小贩愣住了，结结巴巴地应答：“老、老爷用就是，不值当借字。”

王先生亲自动手。他搬起一张沾着面糊的破木桌，又拎起一条长条凳，走到许清流的摊位旁，并排放下。

许清流眼中闪过一丝讶异。

王先生从袖中摸出一块干净的布巾，将桌面的面糊擦去。

随后，他撩起灰布直裰的下摆，毫不嫌弃地在那条粗糙的长条凳上坐了下来。

“先生这是……”许清流问。

“既然是办实事，多一个人，便能多写几封。”

王先生转头看着许清流，嘴角露出一抹释然的笑意。

“老夫今日，便与你一同在这泥潭里，做一回孔雀之外的闲鸟。”

许清流微微一怔，随即也笑了。

他坐回原位，将自己桌上的黄麻纸分了一半过去，又把那方粗砚台推到了两张桌子的中间。

巷子里的百姓渐渐多了起来。

那些扛活的苦力、卖菜的农妇，原本见这里坐着一个穿长衫的小先生，已经觉得稀罕。

如今又多了一个蓄着胡须、气度不凡的老先生，顿时引来了不少人驻足。

“代写家书，两文一封。”

许清流扬声说道。

人群中一阵骚动，很快，摊位前便排起了长队。

王先生也是苦出身，字写得极快，他与许清流并肩而坐，一个老成持重，一个稚气未脱，却配合得异常默契。

日头渐渐升高。阳光透过破旧的屋檐，洒在两张拼凑的桌子上。

排在王先生面前的，是一个穿着破旧羊皮袄的老农。

老农的脸膛晒得黑红，满是深深的沟壑。

他局促地站在桌前，双手捧着一顶破草帽，不停地揉搓着边缘。

“老伯，给谁写信？”王先生提笔蘸墨。

“给、给俺家大郎。”

老农的声音沙哑，带着浓重的地方口音。

“他在北边戍边，定州城外的大营。”

王先生点头，在信封上写下地址。

“信里要说什么？”

老农咽了口唾沫，浑浊的眼珠转了转，开始颠三倒四地口述。

“先生，您就写……家里那头老母猪，前天夜里下崽了，下了八个，都活了。”

“告诉他，他娘的咳嗽好些了，就是夜里还咳两声，死不了，让他别惦记家里，发了军饷自己多买点肉吃。”

老农停顿了一下，眼眶突然红了，他用粗糙的手背抹了一把眼睛，声音有些发颤。

“告诉那个小兔崽子，打仗的时候往后缩缩，别死在外面，他要是死了，俺和他娘也不活了。”

王先生听着这番话，眉头微微皱起。

作为县学的教谕，他习惯了经史子集的遣词造句。

老农这番话，实在太过粗俗直白。

这等字眼落于纸上，简直有辱斯文。

王先生略一思忖，笔尖落在黄麻纸上。

他打算用自己深厚的文学功底，将这封家书润色一番。

“吾儿戍边，家中安泰。”

王先生边写边在心中默念。

“牝豕产豚八头。母疾渐瘳，唯夜有微咳。望儿加餐进食，勿念家慈。临阵当慎，惜命保身……”

就在王先生准备写下时。

一只白净的小手突然伸了过来，稳稳地按住了王先生握笔的手腕。

王先生一愣，转头看去。

许清流不知何时已经停下了自己那边的笔。

他看着王先生纸上的字迹，眉头微蹙。

“清流，何事？”王先生不解。

许清流没有松手。

他看着王先生的眼睛，声音放得很轻，却透着一股直指人心的力量。

“先生，您写的，是大郎的爹，还是县学的教谕？”

王先生如遭雷击。

“老伯不识字，大郎在军营里，多半也是找识字的军需官代念。”

许清流松开手，指着纸上那句牝豕产豚八头。

“大郎听不懂什么是牝豕，他只知道家里的老母猪，他也听不懂什么是临阵当慎，他只想听他爹骂他一句小兔崽子。”

许清流转过头，看着那个局促不安的老农。

“对亲人的思念，往往就藏在这些笨拙的言语中。”

“一旦改成了工整的骈文，那份属于老农的真心，就没了。”

许清流的声音在偏巷里回荡。

“文章本天成，妙手偶得之，真情，不需要辞藻去修饰。”

王先生呆呆地坐在长凳上。

他看着纸上自己写下的那几行工整的文言。

辞藻华丽，对仗工整。挑不出任何毛病。

然后，他在脑海中，将这些华丽的句子，与老农刚才那带着哭腔的原话进行对比。

母疾渐瘳对比他娘的咳嗽好些了，就是夜里还咳两声，死不了。

惜命保身对比打仗的时候往后缩缩，别死在外面。

王先生的双手开始微微颤抖。

他突然发现，自己写下的那些字，冰冷、空洞、高高在上。

失去了老农原话里那份令人落泪的厚重与感动。

他教书半生，拘泥于修辞，追求对仗，自诩学问精深。

却在今天，在这个破败的偏巷里，被一个八岁的稚童，用最朴素的道理，狠狠地扇了一个巴掌。

大巧不工。纸短情长。

王先生看着身边这个八岁的孩子。

许清流的侧脸在阳光下显得异常平静。

这等洞悉人性的心境，这等对底层悲欢的共情，绝非凡人。

王先生心中惊骇莫名，随之而来的，是彻底的折服。

他深吸一口气，没有擦拭，而是直接将那张写了一半的黄麻纸揉成一团，扔到桌底。

他重新铺开一张新纸。

“老哥，你再说一遍。”

王先生抬起头，看着老农，语气前所未有的恭敬。

“就按你刚才的原话，一个字都不改。”

老农愣了愣，赶紧又重复了一遍。

王先生提笔。

这一次，他没有用任何文言。

他用自己最得意的馆阁体，一笔一划，极其郑重地将老母猪、小兔崽子这些粗俗的字眼，写在了纸上。

写完后，王先生将信纸拿起来，当着老农的面，大声地念了一遍。

老农听着那些熟悉的话语，眼泪止不住地流了下来。

他扑通一声跪在地上，冲着王先生和许清流重重地磕了一个头。

“这就是俺想说的话！这就是俺的心里话！谢谢两位先生！”

王先生赶紧起身将老农扶起。

他将折好的信纸递给老农，没有收那两文钱。

偏巷内人声鼎沸，却不显嘈杂。

百姓们排着队，眼中带着对文字的敬畏与对亲人的期盼。

阳光透过破旧的屋檐洒在两张拼凑的桌子上。

劣质墨汁在粗糙的黄麻纸上晕染开来。

没有丝竹管弦，只有笔尖摩擦纸张的沙沙声。

透着一种直击人心的温情与厚重。

王先生坐回长凳上，他转头看了许清流一眼。

这一眼，没有了师长对学生的审视，只有对同道中人的敬重。

许清流微微颔首，继续低头为下一个百姓写信。

这些写满市井粗语、沾染着泥土气息的黄麻纸，在这个崇尚华丽辞藻的河谷县，显得如此格格不入。

但它们，却承载着大梁朝最真实的底色。

两人并肩坐在市井的尘埃里，一支笔写尽了悲欢离合，不知不觉间，日影西斜，夕阳将整条巷子染成了一片昏黄。

夕阳的余晖顺着破败的土墙一点点往上爬，原本昏黄的巷子渐渐暗了下来。

排队的最后一名妇人千恩万谢地拿着信纸离开。

许清流放下那支笔毛分叉的旧湖笔，轻轻呼出一口气。

他甩了甩酸痛的右手腕。

八岁的身体，连续写了大半天的字，确实有些吃不消。

旁边，王先生也放下了笔。

他将最后一张揉皱的废纸扔进墙角的破竹筐里，伸了个长长的懒腰。

“先生，辛苦了。”

许清流将桌上散落的几张空白黄麻纸叠好。

王先生揉着发酸的肩膀，脸上露出由衷的笑意。

“累是真累，这手腕比当年连考三天三夜的秋闱还要酸。”


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